Олег Николаевич Верещагин
Не имеет никакого смысла пытаться восстановить путь героев книги по картам и тексту - большинство географических названий и местоположение населённых пунктов изменены. Версии о присутствии на территории России Святого Грааля, существовании крепости Краевая и клада, вывезенного из неё во времена нашествия монголо-татар - полностью вымышлены автором. НО КЛАДЫ ВСЁ-ТАКИ СУЩЕСТВУЮТ. УДАЧИ!!!
От автора
Глава 1.
Главное - что?
Главное, если вам кажется, что за вами следят, не пытайтесь себя убедить, что это вам КАЖЕТСЯ.
Конечно, может итак статься, что ваша крыша, и без того расшатанная многочисленными прочитанными книжками, наконец-то не выдержала постоянного и напряжённого контакта с "виртуальной реальностью" и поехала в сторону мании преследования с просто-таки угрожающей скоростью. Просто не надо было покупать и читать по ночам "ОНО" Стивена Кинга. И всё было бы в порядке.
Но с другой стороны - расслабляться в наше время тоже не рекомендуется! Я вот читал где-то (не помню, где) про одного английского "командоса" (настоящего, не из кино), который с 39-го по 45-й воевал с фашистами в Африке и Европе, наполучал кучу наград, ни разу не попал в плен, ни разу не был ранен… Короче, был спец высшего класса. А уже после победы приехал к себе домой, расслабился и… поскользнулся на банановой кожуре на тротуаре. Хряпнулся черепом и умер. Вот так бывает даже в мирное время! Хотя меня и сомнение берёт - где же это он нашёл в Англии банановую кожуру на тротуаре? Это у нас - да… но с другой стороны, у нас народ так наловчился, что даже в гололёд травм не так уж много. Иммунитет выработался… или рефлекс? Не знаю точно, как называется, но только нашего человека с ног банановой кожурой не собьёшь!
Да… о чём это я? Это моя беда. Начинаю о фильме "Звёздный десант", а через минуту ловлю себя на том, что пересказываю собеседнику Библию с комментариями собственной выпечки. Евангелие от Андрея. Апокриф, блин!
А началось это вчера вечером…
…Жить одному - вовсе не так весело, как может показаться. Да, никто не стоит над душой с разными мелочами типа "вынеси мусор" или "что собираешься делать вечером?". И это как раз здорово. Но и поесть никто не приготовит, куча мелочей ускользает из поля зрения, и в самый неподходящий момент обнаруживается,что кончился маргарин и не на чем даже поджарить колбасу.
А поджарить её просто необходимо. Во-первых, потому что хочется жрать. А во-вторых - колбаса куплена позавчера, всё это время пролежала забытая на подоконнике и в результате как-то противоестественно выглядит. Вот и задумаешься - а стоило ли так радоваться самостоятельности? И надо ли было так прыгать в душе, когда мама шесть дней назад уехала по путёвке от профсоюза в дом отдыха под Тамбов?
Усугубляла хорошее настроение погода. Жара была одичалая, прямо-таки невозможная в наших местах. Начало июня, а леса уже кое-где горят, на сельских дорогах удушливо пахнет синеватым дымком пожаров, и ты словно не идёшь, а проталкиваешься плечом вперёд через разогретую вату. На речке, прудах и озерках, которых полно вокруг нашего городка - народу столько, что вода выплёскивается, как из архимедовой ванны. Только вот с криком "эврика!" никто не бегает. Какое там бегать - только дома сидеть в трусах и с полотенцем на шее. Читать и слушать Высоцкого - два моих любимых занятия. Думайте, что хотите.
Но маргарин-то всё равно был нужен. И я, содрогаясь, влез в одежду, что-бы отправиться в круглосуточный магазин, расположенный аж в полукилометре от нашего дома.
Если бы не эта чёртова колбаса… Сколько раз потом я клял себя, что не скормил её Геббельсу - нашей с мамой кавказской овчарке. Он-то всё сожрёт. И даже без маргарина. Только с другой-то стороны - останься я в тот вечер дома, и не было бы ВООБЩЕ ничего. А это ещё хуже того, что было.
Короче говоря, я двинул в магазин. А чтобы сократить путь и не так мучиться по жаре - пошёл не улицами, а через кладбище. В смысле - через старое. Я там люблю бывать. Нет, честное слово! Может, это и немного кощунственно, только я его рассматриваю скорее как большой, тенистый и очень спокойный парк… Так вот, если кладбище пройти наискось, мимо церкви, то через дыру в дощатом заборе можно попасть на городской стадион, место насквозь знакомое - там наш класс, сколько себя помню, проводит каждый второй урок физры. А за стадионом - магазин. И маргарин в нём.
В десятом часу вечера на кладбище, конечно, никем и не пахло. Только сиренью. Я шёл по тропинке между могил и - под влиянием обстановки! - вспомнил, как вчера московский патриарх отслужил молебен с грандиозным названием: "О спасении образования в России и ниспослании просветления российскому правительству." Взрослые люди, но иногда ляпнут такое, что я бы умер со стыда. А они ничего, живут. Даже страной управляют. Вот тут и спросишь себя - как из таких балбесов, как мы, получается такой мудрый народ, как наш?
К религии я вообще отношусь… да никак не отношусь. Сам некрещёный, хотя это сейчас и немодно. Дед мой был секретарём парторганизации нашего городка, он и не дал крестить, тогда с этим было строго. А я сам и не стремлюсь. Ну не верю я в бога, не понимаю веры, а уж тем более - моды на неё! Может, тут свою роль моё увлечение историей сыграло? Любить-то я её всегда любил, но года два назад с подачи нашего нового учителя серьёзно увлёкся. А уж когда историей вплотную займёшься, то трудно как-то в бога верить. Попробуйте! Сразу поймёте, почему… Но церковь наша, эта, на старом кладбище, мне нравится. Хотя она не очень большая и даже по масштабам нашего городка не особенно старинная - построена в 1837 году, а самому Фирсанову Екатерина Великая даровала звание города в 1779-м. До этого было просто село Фирсаново - в честь основателя, первопоселенца ХVII века Фирса Зубатина… Был в Фирсанове собор - красивый, я фотографии видел - но его рванули в 30-е, а на его месте отгрохали кинотеатр "Россия", который тоже пора взрывать - из-за нерентабельности. Кому он нужен, если в каждом третьем доме видак, а в каждом первом принимают шесть передач из центра и местный коммерческий канал? Наш историк говорил, что, когда он был в нашем возрасте (где-то вторая половина 80-х), то в кинотеатре было не протолкнуться, даже скамейки из фойе вносили! Интересно было бы посмотреть…
Опять меня куда-то в сторону унесло. Ладно, будем считать, что я вас просто немного познакомил со своим городом…
…Вот тут-то, на кладбище, недалеко от церкви, я и почувствовал, что за мной следят. У одного моего приятеля старший брат был в Чечне, он-то и говорил про это ощущение - словно в тебя уперся тупой, холодный нож. Как раз вот такой нож я ощутил между своих лопаток.
Говорят, в таких случаях ни в коем разе нельзя оглядываться. Я просто пошёл быстрее, но нервы всё-таки не выдержали - я оглянулся.
Ни о какой ошибке речи не шло. Вариантов тоже не было - метрах в двадцати за моей спиной неспешно чапал по той же тропинке невзрачный мужичонка лет 35-40. Невысокий, в спортивном костюме и растоптанных кроссовках уже совершенно неопределимой фирменной принадлежности. И я застал его врасплох - он быстро отвёл взгляд и, замедлив шаг, уставился на ближайшую могилу. Даже лицо скорбное сделал - с понтом, отыскал безвременно почившего родственника. Я отвернулся и прошёл ещё метров тридцать.
Мужик шёл за мной.
Надо сказать, я немного забеспокоился. Или, если честно, забеспокоился довольно сильно. Или - если совсем уж честно - перетрусил. Что если этот тип - маньяк вроде Чикатилло и тут, на кладбище, выбирает себе новую доверчивую жертву? Или, может, он некрофил - тогда ему самое место на кладбище! Правда, тогда, кажется, мне ничего не грозит. Но что если сначала он превратит меня того… в "некро"? Сейчас подойдёт и скажет: "Парень, помоги гроб опустить в могилу…" НЕТ, ОПРЕДЕЛЁННО ОН НА МЕНЯ СМОТРИТ! Советы по ОБЖ вихрем взметнулись у меня в голове, превратились в какой-то бессмысленный калейдоскоп, к ситуации совершенно неприменимый…
Погоди, Андрюшенька. Ты так совсем рехнёшься. Какой Чикатилло, какой гроб, какой некрофил? Может, это просто мирный селянин, приехал из деревни навестить покойную бабушку, а на тебя косится потому, что ты мешаешь ему предаваться тихой скорби…
Но на лице "селянина", когда я в очередной раз оглянулся, не было и следа тихой скорби. Скорее - явный нездоровый интерес ко мне. Он смотрел внимательно и оценивающе, словно прикидывал, сколько сможет за меня содрать со среднеазиатского плантатора или саудовского шейха.
Я вообще-то достаточно крепкий парень.Четыре года занимался боевым самбо, бросил совсем недавно, со мной не всякий взрослый мужик справится… но при всём при том я до боли мнителен и массу энергии трачу на то, чтобы это скрывать. Надо сказать - успешно, в классе я заработал себе репутацию "железного парня", у которого над ухом стрелять можно - он и глазом не моргнёт. Но это так, маска…
"Заорать, что ли?…" - тоскливо подумал я. Но тут же понял, что любой нормальный человек, услышав в 9.30 вечера дикий крик на кладбище, наверняка помчится… но не на помощь, а как можно дальше.
Маньяк-некрофил-работорговец вдруг мотнул головой, отвернулся и неспешно повернул на параллельную аллею.
От облегчения у меня ослабели ноги и зашумело в ушах. Вот ведь идиот, а?! Конечно, он просто меня за кого-то принял. И, естественно, всматривался. Разглядел, что это не его знакомый и пошёл по своим делам! Переведя дух, я уже вполне бодро зашагал к забору…
…Когда я шёл обратно, стадион был по-прежнему пуст. С травы, которой местами поросло футбольное поле, при каждом шаге поднималась серая пыль. Окна в вагончиках-раздевалках поблёскивали ярко-алым светом заката.
Я не спешил. Во-первых, потому что жара не спадала. А во-вторых, по-тому что спешить было некуда. Спать - рано, читать - не тянет, по телику - очередной штатовский "дефектив", терпеть их не могу. Оставалось лишь поесть и выбирать - всё-таки лечь спать или отправиться к кому-нибудь из приятелей, если только они уже притащились с речек и прудков и ещё не утащились на дискотеки. Вот ещё бред - какие дискотеки в такую погоду?!
Именно потому, что я шёл медленно - а у дыры ещё и задержался, чтобы напоследок оглянуться на пустынный стадион - именно поэтому я и услышал то, что услышал. Сразу за забором, у дыры, разговаривали два человека. И первые слова, долетевшие до моего слуха, были:
- И концы в воду. Мало ли кто его мог убить?
Глава 2.
Я остановился сразу же. Благо, реакция у меня хорошая. И слух тоже. Быстро, но плавно сместился в сторону от дыры, мельком отметив, что солнце на закате светит С ТОЙ стороны забора, и значит моя тень в щелях между досками не появится. Правильней всего было бы тихонько убраться со стадиона на улицу и жать домой… но я остался. В тот момент - из чистого любопытсва.
Голоса продолжали звучать - рядом, говорившие стояли точно у самого забора.
- Но это точно не он?
- Говорю же тебе, Сергеич, обознался. Пацан похожий, но не он.
- Смотри… Дело такое. Он, гад, шустрый, вспомни, как в Питере нас наколол?
- Сергеич, кто ж знал, что у него мотоцикл будет?
- Смотри…
- Значит, прямо сегодня, Сергеич? Во сколько?
- Да прямо сейчас. Он к порядку приучен, по ночам нигде шариться не станет. Небось, уже у себя сидит, прибыль подсчитывает…
- Какой у него номер-то, напомни?
- У тебя, Витька, не память, а…
- Такть я университетов не кончал.
- Да при чём тут университеты?… Пятьдесят первый у него номер.
- А, точно, точно, вспомнил! Ну, ладно, чего ждать? Пошли к Ольке, дуру заберу, да и пойдём.
- Попалят нас с этой дурой твоей когда-никогда, Витёк.
- Привык я к ней, Сергеич… Да и чего, твоим ножиком его пугать? Не забоится, не таковский.
- Зачем пугать? - голос Сергеича стал вкрадчивым, а у меня по коже побежали мурашки.
- Откроет, ты его сразу мочи в фанеру. И дави к полу. А я по горлу, он и вякнуть не успеет. Ну а потом припрячем где-нибудь.
Наступила тишина. Потом я услышал какой-то тихий сип, и голос Витька.
- Ты что?! - он даже пискнул. - За пацана, да ещё иностранца! Пожизненное дадут, не фик делать!
- А чего ты трясешься? - презрительно и сердито спросил Сергеич. - Мало ты их кончил?
- Пацан же…
- Ведь договорились!
- Сергеич, я ж думал, ты шуткуешь… Нафик его убивать?! Пугнём, бумаги хапнем…
- …а потом на Колыму, когда он на нас покажет? Нечего и затеваться. Да не дёргайся ты так! - прикрикнул Сергеич. - Мы его сюда не звали, сам сунулся, ну и… это ж не их Европа, где фараон на каждом углу. Это Россия, понимать надо! Пошёл в лес и в болоте утоп, ну и дело с концами, а концы в воду… хе-хе! - он меленько, гадко захихикал. - Вся ООН не найдёт.
- Тоже верно, - явно повеселел Витёк. - Мы ж ему всё по-честному предлагали, скажи?
- Ну… Пойдём, что ли, свечку поставим за упокой души малолетка?
- Да зачем, Сергеич? Он же это… нехристь, лютеранец.
- Лютеранин, дурак. И не лютеранин, а англиканин… Но тоже правильно.
- Грехи наши… - вздохнул Витёк. Наступило глубокомысленное молчание. Я, почему-то, был уверен, что они крестятся на церковь и ощутил приступ тошноты, до того мерзко это было. Вдобавок меня охватило болезненное желание, непреодолимое, посмотреть на этих… людей. Так бывает во сне, в кошмаре, когда знаешь - нельзя смотреть, но смотришь.
Очень осторожно я выглянул за край щели, почти уверенный, что уже замечен, и эти двое сейчас стоят по ту сторону и смотрят на меня.
Они в самом деле смотрели… но на церковь. А я почти не удивился, увидев моего знакомого некрофила в спортивном костюме. Почему-то я сразу подумал, что это и есть Витёк (будущее показало, что я не ошибся). Рядом с ним стоял плотный, уже немолодой здоровяк с лицом самым обычным, даже скорее располагающим, и одет он был прилично, в дорогой костюм, не то что эта помесь Тараса Бульбы и Крысы Шушеры.
Пока я их разглядывал, эта парочка, так и не обернувшись, зашагала по аллее к выходу с кладбища. Я ещё какое-то время тупо смотрел в удаляющиеся спины, потом резко отпрянул и привалился к забору.
В сознательные борцы с преступностью я не гожусь, наверное. Просто не знаю, с какого конца за это браться. Да и нет у нас в городке никакой особенной преступности, только драки по пьяной лавочке, кражи кур с поросятами и кое-когда - изъятие шмали типа конопли или Госпожи Мари Хуаны. Но если вот так… на ваших глазах сговариваются убить человека - по-моему даже полный трус или совсем равнодушный побегут предупредить. Тем более, что никакой опасности в этом нет.
Номер, они номер назвали… Точно, 51! Это могла быть только наша гостиница, она у нас одна и называется очень остроумно - "Фирсанов". Простенько. И со вкусом. Если не через кладбище, а через стадион, то всего-то и две минуты бега!
Я уж было рыпнулся бежать… и меня вдруг словно за шиворот схватили. Я даже вспотел ещё больше,как будто вокруг стало градусов на десять жарче.
Погоди, Андрей, а КОГО ты собрался спасать?! Ладно, Сергеич этот с Витьком - бандиты, двух мнений быть не может. А тот, кого они прикончить собираются, он что - ангел? Откуда я знаю?! Они, правда, говорили, что он вроде малолеток, даже иностранец… ну и что? Бывают четырнадцатилетние киллеры, а в Казани трое девятиклассников вообще всю местную мафию взрывчаткой снабжали. На дому у одного парня, в ванной, делали и продавали. И это у нас! А ТАМ?! Работали втроём, не поделили чего, ну и сбежал этот парень от них в провинцию. А они его, естественно, выследили. Нормальному человеку в это дело лучше и не лезть, того и гляди, сам же "спасённый" и "поблагодарит".
Вспомнилось, как Витёк шёл за мной по кладбищу. Да уж, счастье попёрло, подставляй рюкзак… Неужели я и впрямь на их "объект" похож? Хорошо ещё, дали себе труд разобраться…