Направленность: Слэш
Рассказ о путешественнике во времени, который мечтал о славе и богатстве, но нарвался на вождя первобытного племени, который тоже кое о чём мечтал. А ещё там был доцент.
Основан на нереальных событиях.
Фотография, сделанная автором в музее наскальной живописи — http://s019.radikal.ru/i634/1607/12/c6f575c95209.jpg
========== Часть 1 ==========
Первый раз они поссорились ещё в Иматре. Дима хотел позавтракать бутербродами с копчёным палтусом в придорожном кафе, но Антон сказал: «Отравишься, до самого Рованиеми будешь дристать». Дима запомнил и затаил обиду. Полгода назад, когда между ними всё только начиналось, авторитарность Антона казалась проявлением заботы, но со временем стала напрягать. Вторая ссора случилась в Рованиеми. В сувенирном магазине Дима запал на белую оленью шкуру, подбитую малиновым в полосочку ситцем, всего шестьдесят девять евро со скидкой, но Антон скорчил морду: «Зачем тебе этот вонючий пылесборник?» Дима мог бы ответить, что на этом пылесборнике хорошо будут смотреться дети и девушки, которых он фотографирует в фотостудии на Васильевском, но промолчал: ему вдруг стало противно оправдываться. Шкура наложилась на копчёного палтуса и портила настроение всю дорогу до Северного Ледовитого океана, где в маленьком норвежском городке грянул большой взрыв.
— Я хочу в музей наскальной живописи, — сообщил Дима.
— У нас времени мало. Не знаю, останутся ли в кемпинге свободные места, если мы приедем слишком поздно. Как говорил Суворов, дисциплина…
— Антон, ты не понял. Я хочу в этот музей. Я ещё в Питере его запланировал. Какой смысл в путешествии, если ничего не смотреть, не покупать и не пробовать?
— Я так и думал, что дело в чёртовом палтусе, — заметил Антон.
И Дима с мрачным удовлетворением высказался, впервые за то время, что они были вместе:
— Нет, дорогой, дело не в палтусе, а в тебе! Ты зануда и тиран! Я даже не помню, из-за чего ты мне понравился, ты вообще не мой типаж. Ты толстый, скучный, пассивный и… и в постели на троечку!
Антон так резко нажал на тормоз, что сработали ремни безопасности. Он вышел и выволок из машины злобно ухмыляющегося Диму:
— Это я-то пассивный? Ты пока проветрись тут, погуляй по тундре, подумай над своим поведением. А потом я вернусь и поговорим, кто толстый тиран на троечку.
Он швырнул на обочину потёртый рюкзак, оленью шкуру и стартанул, не жалея покрышек.
— Эй, полегче, толстяк! Тут техники на триста тысяч! — заорал ему вслед Дима, собирая багаж. — И можешь не возвращаться, я не пропаду!
***
Он спускался по горному серпантину всё ниже и ниже, пока за очередным поворотом не заблестело море — неправдоподобно бирюзовое и чистое. Его бороздили роскошные яхты спортивного вида, прогулочные катера, набитые туристами, и рыбачьи лодки, за которыми волочились длинные шлейфы жирных чаек. На мелководье кайтеры в гидрокостюмах ловили ветер воздушными змеями, а на пляже выстроились в ряд музейные корпуса, похожие на бунгало.
Это Греция, Мальдивы или Новая Зеландия? Нет, это арктическое побережье между Алтой и Берлевогом — суровая экзотика, дикие края. Дима, зачарованный видом скалистого фьорда, по-хозяйски обнимающего морской залив, сел на обочину и достал фотокамеру с широкоугольным объективом. Потом подумал и установил штатив, наслаждаясь тем, что можно снимать спокойно, без спешки, и никто не жужжит над ухом.
До музея он добрался вечером. Солнце миновало запад и мчалось на север, не собираясь падать за горизонт. Июнь, благословенные безночные дни: солнце катается по небу, как яблочко по серебряному блюдечку. В кафетерии музея Дима залпом выпил банку холодного пива и парочку захватил с собой. По прогнозу ожидалась геомагнитная буря, а значит, голова будет трещать и кружиться. В рюкзаке на этот случай валялся пузырёк “Хеннесси” из дьюти-фри, но пить его в музее под открытым небом Дима опасался: коньяк — вещь коварная, с трудно уловимой границей между «ой, как хорошо-то» и «упс, я в ауте». Поэтому — пиво. На закуску Дима купил гигантский бутерброд с луком, яйцом и селёдкой и поспешил к морю, предвкушая ужин на пляже среди экспонатов наскальной живописи.
Сверяясь со схемой-путеводителем, он без труда нашёл на западной стороне залива экспонат под номером один. Бараний лоб — пятиметровая скала, скруглённая ледником как ложкой для мороженого, — был усеян древними петроглифами. Глубокие борозды, небрежные насечки и тончайшие линии, заполненные для контраста охрой, опоясывали камень сверху донизу. Дима застыл, разглядывая красную сеточку рисунков. Непонятно, как нужно смотреть на это запутанное кружево, чтобы различить в нём обещанные фигурки зверей и людей. Заглянул в схему: «Оленье стадо в ограде», возраст — пять тысяч лет. Самое древнее изображение ограды, возможно, символизирующее концепцию космологического мира…
Дима захлопнул путеводитель и достал фотоаппарат. Это нужно сфотографировать, пока солнце подсвечивает песчаник и каждая впадинка наполнена густой тенью. Он навёл фокус, и внезапно картинка сложилась: он увидел оленя, похожего на детскую скамеечку с рогами. Рядом — ещё один, и ещё. Десятки, если не сотни, крошечных оленей стояли бок о бок и, казалось, смотрели в одну сторону. На кого? Дима обошёл камень и увидел фигурку человека, к которому были повёрнуты все рогатые головы. Хозяин? Олений бог? Охотник? Вокруг всей группы — частокол из насечек, словно шпалы-шпалы, но без рельсов. От доисторического шедевра захватило дух. Пять тысяч лет назад ещё пирамида Хеопса не была построена, а тут, на берегу холодного моря, художник с любовью и тщанием вырезал в камне одну оленью фигурку за другой. Зачем?
Из фотографического ража его вывел сигнал о принятом сообщении. «Я возвращаюсь, где тебя забрать?». Где-где. А нигде! Дима выключил телефон и начал складывать оборудование в рюкзак. Он облазил и снял все бараньи лбы в западной части музея. Прежде чем перейти по пляжу на высокий восточный берег к более свежим рисункам, — всего-то две тысячи лет, уже спаситель родился, — стоило подкрепиться.
Не успел он усесться на свою оленью шкуру за шестьдесят девять евро и развернуть бутерброд с селёдкой, как к нему подгрёб местный бомж. Вокруг лысины, обожжённой солнцем, развевались седые пряди, а грязная майка не скрывала сплошь зататуированной кожи. Бриджи с бесчисленными карманами сползали с худых чресел. Бомж сел рядом и что-то сказал на норвежском. Дима пожал плечами и помотал головой, как немой.
— Инглиш?
Дима снова помотал.
— Дойч? Финланд? Русланд?
— Чего тебе? — спросил Дима и открыл банку с пивом.
Он отхлебнул тёплого пива и неприветливо взглянул на бомжа. Тот достал из наколенного кармана истёртую кожаную флягу, сделал несколько глотков и ответил, с трудом подбирая русские слова:
— Фото там, — махнул рукой на камни, — не интересно. Все видеть петроглиф. Олень, охотник, лодка, рыба…
— Не интересно?
— Нет, — подтвердил бомж.
Он достал из другого кармана пакетик с вялеными креветками и начал закидывать их в рот. Дима вылущил край бутерброда из полиэтиленовой плёнки и откусил большой кусок. Как фотограф он знал, что аборигены лучше путеводителя могут подсказать, что в их краях достойно съёмки, но, будучи опытным туристом, он не раз сталкивался с феерическим враньём ради пары евро на выпивку. В молчании он доел бутерброд и допил пиво. Пряная селёдка оказалась вкуснее, чем он ожидал, — жирненькая, малосольная, с нежными хрустящими косточками. Идеальный ужин под пиво. Бомж рядом чавкал своей вонючей закуской и жмурился на солнце. Часы показывали полночь.
— А где здесь самое интересное место для фотографирования? — не выдержал Дима.
— Запрет. Музей не разрешать.
— Почему? Тут разве не везде открыто для посетителей?
— Петроглиф — можно. Пляж, море — можно. Гростайн — нельзя.
Бомжу с трудом давалась беседа на русском языке, но Дима не собирался переходить на английский: перейдёшь, и старик тут же пристанет с глупыми разговорами и начнёт просить денег на водку.
— Что такое Гростайн?
— Скала.
— И что в ней интересного?
— О-о-о! — глаза бомжа загорелись огнём фанатизма. — Портал на другой мир! Дверь!
— Та-ак… — сказал Дима и встал. — Спасибо за компанию, но мне, пожалуй, пора.
Бомж тоже вскочил:
— Я не врать! Человек ходить на другой мир, я видеть! — Он достал из кармашка на бедре плоский ключ и потряс им перед носом Димы: — Сегодня северный сияние, Гростайн — активация. Я тебе показать, иди под меня!
— За мной, — поправил Дима. — Далеко?
— Нет, в музей. Ты делать много уникальный фотография! Интересно!
— Ладно, я пойду и посмотрю, что там у тебя интересного. Но с одним условием: никаких денег я тебе не дам, даже не проси. У меня самого мало, а мне ещё надо где-то переночевать и вернуться в Питер. Меня бойфренд бросил. Гад.
***
В полутьме помещения Гростайн выглядел как обычный серый камень высотой в два метра. Музейный корпус накрывал его словно Кааба, а пола не было — под ногами хрустели ракушки и песок. Бомж запер дверь изнутри, включил свет, и Дима ахнул. На маслянисто сверкающей поверхности камня плавали зелёные, розовые и голубые пятна, иногда в глубине вспыхивали искры, похожие на разряды электричества, а иногда по скале пробегала мелкая рябь. Посередине находился неглубокий, но искусно вырубленный дверной проём.
— Что это такое?
Бомж возбуждённо похлопал по каменной двери:
— Портал. Сегодня активация.
— Он что, активируется в те дни, когда случается геомагнитная буря? То есть северное сияние?
— Да!
— Отлично! Ты туда пойдёшь? Что там? Четвёртое измерение, страна Оз, пещера Минотавра?
Бомж ответил упавшим голосом:
— Не знать. Гростайн не пускать.
— Ха-ха! Ну разумеется! — Дима достал фотоаппарат и выставил экспозицию. — А читать заклинания пробовал? Ну, «Сим-Сим-откройся» или «крибле-крабле-бумс»?
— Фак ю, — обиделся бомж. — Заклинание есть, но читать — нельзя.
Он провёл пальцами по двери, и Дима увидел надписи. То ли китайские иероглифы, то ли египетские письмена, то ли полустёртые масонские символы. Одни начертаны по привычной горизонтали, другие — по вертикали, а третьи — сикось-накось, словно резчик плохо владел резцом. Дима подошёл ближе, разглядывая уникальные артефакты, которые государственный музей Норвегии скрывал от посетителей в закрытом корпусе. Действительно, это стоит сфотографировать. Возможно, удастся продать фотографии журналистам Рен-ТВ или «Аргументов и фактов». Или «Нэшнл Географик», если повезёт. Конечно, это не портал в параллельный мир, а обломок металлосодержащей руды или кусок метеорита. Кто-то вырубил в нём имитацию входа… Зачем? Палец Димы погрузился в камень на целый сантиметр. Погрузился в камень!
—А-а-а! — закричал бомж. — Гростайн тебя пускать! Быстро, быстро! Гростайн тебя хотеть!
— Хотеть? Меня?.. — переспросил Дима.
Он пошевелил пальцем в стене, ввинчиваясь в тёплые и податливые каменные внутренности, — это было приятно и немного возбуждающе. Дима добавил второй палец. Упоительное ощущение, и не сказать, чтобы незнакомое. Третий палец. Как туго! Он толкнул кисть целиком, и камень жадно чавкнул.
— И что мне с этим делать? — глупо улыбаясь и лаская пальцами что-то внутри камня, спросил Дима.
— Гоу! Гоу! — бомж схватил его за рюкзак и впечатал лицом в стену.
Голову обволокло мягкое, нежное, искристое, как желе из шампанского. Дима задержал дыхание и навалился на камень грудью, вдавливаясь всё глубже и глубже. Втиснулся бёдрами, без колебаний шагнул вперёд и оказался внутри скалы. Вокруг вспыхивали молнии, проплывали сгустки, похожие на светящихся медуз, и Дима колыхался в этой кисельной субстанции не без странного чувственного удовольствия. Когда тебя сжимает со всех сторон что-то упругое и шелковистое — это восхитительно. Только дышать нечем. Начав задыхаться, он рванулся и выпал с обратной стороны камня.
— Эй, мужик, прикольная штука твой Гростайн!
Но мужика не было.
***
Дима сидел на белом песочке, а перед ним плескалось море. Солнце припекало совсем по-южному, пахло водорослями, рыбой и почему-то навозом. Жужжали комары.
— Эй, ты где?! — крикнул Дима, оглядываясь.
Вроде тот же залив, те же скалы, но нет ни музейных корпусов, ни туристических пароходиков, ни кайтеров со змеями, лишь знакомый Гростайн поблёскивает за спиной. Неужели параллельные миры существуют?
— Гыр-гыр-гыр, — донеслось с востока, где нагромождение валунов скрывало береговую линию.
Дима вскочил на ноги и сжал в руках фотоаппарат. Он тяжёлый, может пригодиться для обороны. Кто знает, какие опасные твари водятся в параллельном мире? Из-за валунов выбежали девушки ведьмовской наружности: длинные волосы развеваются на ветру, на бёдрах бикини из звериных шкурок, груди торчат, глаза горят. Пока Дима стоял истуканом, девушки окружили его и упали на колени, словно перед божеством. Одна юная ведьма схватила его за ногу и с чувством поцеловала в дырку на джинсах:
— О, гыр-гыр-гыр!
Она так лучезарно улыбалась, что Дима тоже улыбнулся. Отрадно видеть у своих ног коленопреклонённую красотку, даже если не планируешь ею насладиться. Дима сделал удачный кадр — полуоткрытые губы, взгляд покорной рабыни, и сказал:
— Я тоже вас приветствую, девушки. Вы симпатичные. — Потом вспомнил бомжа и добавил: — Инглиш? Дойч? Финланд? Русланд?
Зачем он спросил про немецкий и финский? Он всё равно их не понимал. Девушки ответили ему восторженными стонами, и Дима почувствовал поцелуи на руках и ласковые прикосновения к интимным частям тела. Кто-то ущипнул его за попу. Бойкая красотка, которая первая выразила ему почтение, вдруг воскликнула: «Ру!», и все подхватили: «Ру! Ру!». Они поднялись, окружили Диму и потащили к валунам. Он не протестовал. Он быстро установил на камеру портретник и беспрестанно щёлкал девиц. Невозможно не фотографировать эти искренние лица, экзотические наряды и соблазнительные формы. Может получиться любопытная серия снимков — скорее эротических, чем антропологических, но ничего, «Плейбой» тоже платит за фото. Ещё бы уговорить их попозировать…
За валунами они ступили на узкую тропинку и поднялись на вершину скалы. Дима оглядел пейзаж. Сердце его застучало: ни одного знакомого ориентира. Мир словно вымер или, наоборот, только что родился. Бараньи лбы, в изобилии валяющиеся вокруг, были девственно чисты, а те, которые остались на низком западном берегу… Дима нашёл глазами «Оленье стадо в ограде, возраст пять тысяч лет» и чуть не упал с обрыва: там сидела голая старушка и тюкала каменным молоточком по каменному зубилу. Вырезает оленей в виде рогатых скамеечек, прокладывает шпалы-шпалы. Звук ударов далеко разносился в чистом воздухе. Дима дрожащими руками полез в рюкзак за штативом. Такая фотография — это Пулитцеровская премия, рукопожатие от президента Академии наук и сто тысяч долларов за эксклюзивность материала. Нет, двести!
Девушки протестующе закричали и потащили его дальше, на мыс. Дима повырывался, но, увидев островерхие вигвамы и дымок от костра, расслабился. Ладно, сперва он познакомится с пещерными людьми, а потом спокойно снимет всё, что сочтёт нужным. Народ тут приветливый, непуганый, а Гростайн переливается всеми цветами радуги — значит, активен. Надо же! Вляпаться в такое невероятное приключение! Никто не поверит, пока фото не увидит. Сотни, тысячи уникальных снимков. Он будет фотографировать, пока батареи не сядут.
У костерка, в котором потрескивали и дымили ароматные веточки, сидели женщины постарше. Седые волосы заплетены в косы, из бикини торчат морщинистые ноги, а на грудь лучше не смотреть, хотя для фото в жанре суровой документалистики самое то. На валуне, под длинным шестом, на котором красовался череп зубастого тигра или медведя, восседал вождь — похоже, единственный в племени мужик. Нет, понял Дима, единственный в целой вселенной. Единственный в его жизни, сколько бы она ни продлилась.