Носит битую жизнью, потертую до грязно-песочного джинсовую куртку и самые что ни на есть обыкновенные, рваные на коленях скорее от многочисленных драк джинсы.
Темная толстовка под весь этот ужас весьма в тему, а черный зонт-трость – нет. Ну да кому в Мидгарде не плевать на чужие наряды? Уж точно не толпе, что существенно поредела на нью-йоркских улицах. Существенно поредела, и с тех событий мелькнуло порядка двух лет.
Годы для смертных, а для Тора, что неожиданно пристрастился к кругляшкам «Скиттлс» и даже сейчас таскает полпачки цветных драже в кармане, – почти что миг.
Может, два.
Носит битую жизнью, потертую до грязно–песочного джинсовую куртку. Такую же битую, как и он сам.
Протез в глазу иногда сбоит, и Тор слепнет на правую сторону. И разумеется, никому об этом не говорит. Никому в штаб-квартире Мстителей, где имеет комнату, но почти не живет.
Не говорит по той же причине, по которой продолжает коротко стричь волосы.
Он не говорит, а его и не спрашивают.
Никто из его оставшихся друзей или коллег, как принято говорить на Земле.
Шатается особо без цели, минует пестрящую рекламными вывесками улицу и невольно задирает голову, вглядываясь в переливающиеся всеми цветами радуги огоньки.
Странно, но отчего-то они напоминают ему Биврёст. Странно, но пальцы, сжимающие куда более прочный, чем кажется на вид, зонт, хрустят твердыми, давно сбитыми костяшками.
Напоминают ему о свечении, что возникает, когда некто проникает из своего мира в его. «В его…» Тор улыбается своим мыслям, качает головой, дивясь тому, что до маразма ему вроде бы еще далеко, не меньше четырех, а то и четырех с половиной тысяч лет, и опускает взгляд на носки своих белых кроссовок.
Не его цвет – ну уж такие ему притащил вечно закатывающий глаза Старк на, как он сам говорит, нищебродские тряпки.
Старк, который умудрился остаться собой и со временем отойти. Отойти настолько, чтобы начать спать без дозы маленьких синеватых таблеток, что способны ввести в кому или убить, например.
Старк, который погружен в работу больше чем когда-либо и совершенно точно собирается сторицей вернуть должок еще и за всех тех, кто сам по понятным причинам уже не может заплатить.
Тор качает головой, в кои-то веки жалея, что так и не сдружился с земными технологиями и отказался от предложенного Романофф плеера.
Жалея, что наушниками, коих он сломал бесчисленное множество, голоса в голове не заткнуть.
Шаг за шагом.
Улица за улицей.
Светофор и поворот.
Бродит совершенно бесцельно, как пересек из края в край не один мир в поисках Таноса, да так и вернулся назад с зажатым в кулаке абсолютным ничем.
Из мира в мир… смешивая на подошвах сапог грязь и пыль. Грязь и кровь. Грязь и снег. Металлическую стружку и метеоритную пыль.
Не нашел.
Ни намека, ни фрагмента брони. Как когда-то не нашел ни одного из камней бесконечности. Как когда-то не опередил.
Посчитал, будто безумный Коллекционер и армада Ксандера – надежная защита. Посчитал, будто Вижен – надежный хранитель. Посчитал, что ничего не происходило несколько миллиардов лет, а значит, еще столько же не произойдет.
Идет все быстрее.
Пальцы, сжимающие зонт, белые, как шнурки позерских кроссовок.
Защитник девяти миров.
Ни один не уберег.
Погубил Асгард, ни с кем из друзей даже проститься не смог.
Потерял отца. Ранее – мать.
Даже этого – по запястью, теряясь внутри ладони, скользит голубая искра – балбеса не уберег.
Приходит в себя, когда его едва не сносит истошно сигналящий черт-те откуда грузовик. Теперь и они не редкость почти что в самом сердце Нью-Йорка. Ремонтным работам нет счета и числа. Людей не хватает, но жизнь оставшихся, как бы то ни было, бежит вперед.
Отскакивает в самый последний момент, пожалев технику и бедолагу, что едва не поседел, сидя за рулем, и, подумав немного, выбирает противоположное направление.
Разворачивается на пятках и просто идет вперед. Улиц и указателей не разбирает, да они ему и не нужны. Заплутает – так поднимется в воздух и тут же найдется.
Жаль, что лишь в физическом смысле.
Перекресток, следом за ним еще квартал… Жилые дома и жизнеутверждающе зеленый сквер.
Аккуратно стриженные кусты, газон, ряды пустующих лавок и кованые оградки.
Растений и животных не коснулась смерть. И смерть ли? Умерли ли все те, кто распались в прах, или же стали пленниками камня души? Тор не знает. Только то, что те, кто погиб до щелчка, что порой ночами отдается в его голове нарастающим грохотом, ушли насовсем.
И ему должно быть проще принять это, чем остальным. Тор, в отличие от глупых смертных, знает про Вальхаллу и непрекращающиеся пиры. Тор знает, что все те, кто ушел, оказались в лучшем месте. Все те, кто погиб в бою или же пытаясь в него вступить.
Тор знает.
Тор никогда не перестанет себя корить.
Обходит одну из вытянутых, не так давно окрашенных по новой лавок и, замедлившись, бредет по пустой дорожке. Останавливается напротив детской площадки в самом конце аллеи. Ему не по себе, когда кругом слишком пусто, а тут вроде как кипит своя маленькая жизнь.
Дети есть дети, им все нипочем.
Тор улыбается своим мыслям и пристраивает зонт на раздвинутые колени. Откидывается на покатую спинку и прикрывает глаза. Тот, протез которого рябит, а картинка, если не проморгаться, начинает помехами исходить, снова отключается.
Размышляет, в какую сторону податься теперь и стоит ли, ощущая, как солнце, зависшее над головой, греет лоб и торчащую из-под незастегнутой куртки толстовку. Чувствует себя абсолютно беспомощным и бесполезным на Земле. В космосе, впрочем, тоже, но там, в ночной синеве под равнодушными холодными звездами, ему не нужно улыбаться и делать вид, что в его жизни осталось еще что-то кроме желания отомстить.
Да и то скорее воздух, которым он дышит. Отбери – и нечем будет легкие наполнить. Нечему будет толкать вперед, а сердце, большое и упрямое, перестанет биться. Уйдет, как и отец, услышав знакомый голос.
Голос, который позовет его за собой, и Тор клянется себе, что не знает, чьим он будет. Матери, Хеймдалля или…
– Неспокойное время ты выбрал для того, чтобы вздремнуть.
Раз – и пронизывающая холодом тишина в грудной клетке. Раз – и теплый весенний ветер больше не шумит.
Вселенная умерла на миг.
Тор даже не думает открывать глаза. Тор гадает только, как же долго тот, чье имя он даже мысленно не произносил, выгадывал момент. Таскался тенью, незримо следил, упиваясь чужими мучениями. Сколько он был рядом и не с самого ли начала наблюдал?
Тор даже не думает открывать глаза.
Правый и вовсе от одной-единственной вспышки где-то внутри коротнул и мигом перегорел. Все это время он даже надеяться себе не разрешал, не то что ждать. Не в третий раз.
Не по новой.
Тор даже не думает… говорить что-либо. И плевать ему, что молчание затягивается. Он может провести вот так несколько лет в ожидании, пока иллюзия не рассеется.
Иллюзия, что оказывается не такой терпеливой и касается его колена.
Бог грома реагирует мгновенно и, выпрямившись, тут же скидывает прохладные пальцы. Смахивает, как сор, схватившись за рукоять зонта.
Нехотя поворачивает голову и, нахмурившись, глядит на того, кто решил, будто ему нужна компания. Кто решил, что имеет право заявиться вот так по прошествии двадцати четырех месяцев с момента своей смерти и невинно скалиться, разведя в стороны пустые руки.
Злость вскипает в глотке мгновенно.
Сейчас громовержец ненавидит не Таноса – вся его ярость и разочарование достаются Локи.
Локи, что так падок на эффектные появления и дорогие костюмы.
Локи, что появляется просто из ниоткуда со стаканчиком кофе из ближайшего «Старбакса».
Не такой бледный, как в холодном космосе, прилизанный и в начищенных ботинках. Заглянувший словно между прочим, решив проведать старого знакомца.
У Тора сводит нижнюю челюсть. Рука сжимает рукоять не зонта, а массивной секиры. Воздух становится густым и заряженным озоном. Воздух становится наэлектризованным. Протяни руку – и долбанет.
Долбанет так, что все, что останется, – это кучка пепла и следы от подошв.
Тор сглатывает и сует подрагивающую от напряжения руку в карман. Слышит, как кипит кофе в пластиковом стакане, плотно закрытом крышкой.
Дорывает пальцами упаковку, рассыпая по карману разноцветные драже, и, единственным уцелевшим глазом глядя прямо в лицо Локи, сует целую пригоршню конфет в рот.
Молча жует.
Глядя прямо в лицо разом растерявшего все свое веселье Локи, что если и думал отпустить пару шуток, то отказался от этой затеи. Глядя прямо на подрагивающий, опускающийся вниз уголок губ и напрягшийся острый подбородок.
Со стакана срывает крышку, и кипящий черный, как сама ненависть, кофе выплескивается на лавку и идеально отглаженные брюки.
Локи даже бровью не ведет.
– Может быть, поговорим в другом месте? – предлагает мягко и кивком головы указывает на игровую площадку. Надо же, какое великодушие: не хочет жертв. Не хочет, чтобы Тор зашиб кого ненароком, пока будет выколачивать из своего непутевого брата дурь.
Да только не будет.
Еще порция драже. Сладко настолько, что вяжет рот.
Поднимается на ноги, сжимает изменившийся снова зонт. Машет ладонью уставившейся на него девчушке с разноцветными косами, что замерла рядом с невысокой горкой, да так и стоит, распахнув рот.
– Брат мой? – Локи зовет его снова, обеспокоенно наморщив лоб и вовсе не заботясь о том, что глядит снизу вверх, и на этот раз удостаивается ответа. Тор улыбается ему тоже. Совершенно бездумно и только потому, что лицевые мышцы не слушаются. Расслабив стянутые курткой плечи, делает шаг назад, пятится спиной.
– Пошел вон.
***
Локи, разумеется, никуда не идет.
Ни в этот раз, ни в последующие три. Таскается пресловутой тенью, или же как плащ почившего Стрэнджа за своим хозяином, и ему вдруг оказывается необычайно важно быть выслушанным и объясниться.
В кои-то веки.
Оказывается важно, когда Тор совершенно не желает его слушать и только и делает, что игнорирует. С вежливой, смахивающей на идиотическую улыбкой и предупреждающим свечением на кончиках пальцев.
Некстати вспоминает Сакаар, и вся эпопея с Хелой кажется ему так, аттракционом. Неспешной пробежкой, да только по обочинам дороги не кусты, а сияющие вдалеке звезды.
Меняет привычный для прогулок маршрут.
Оставляет телефон в своей комнате на базе Мстителей и на удивление ловко справляется с крошечным айподом, что таскает, небрежно защемив на лацкане куртки.
И ему совершенно наплевать, что слушать. Попсовые голоса земных исполнителей отлично сходят за фоновый, глушащий все посторонние звуки шум.
Шум, что размахивает руками, талдычит ему что-то, не всегда попадая в такт, и Тор знай себе и делает, что хрустит «Скиттлс».
Локи меняет костюмы, Тор выбирает разные пачки с драже. Только кислые, что в зеленой упаковке, не по нему.
Мается от безделья, шарит по не самым благополучным районам в поисках тех, кому могла бы понадобиться помощь, но городу подозрительно везет и никто не нуждается в боге грома. Никто, кроме следующего за ним везде, помимо базы Мстителей, Локи.
Тора порядком забавляло это. Первые минут пятнадцать.
После пришла неожиданно тяжелая усталость. Тор даже находит в себе достаточно смелости для того, чтобы признать: воскресший брат, с которым он категорически не хочет иметь ничего общего, его утомляет.
Жестикуляцией, звуком прорывающегося сквозь музыку голоса и даже просто взглядами.
Пытливыми, все более злыми, порой и вовсе режущими. И Тор испытывает неправильное и горькое удовлетворение от каждого из них.
Нью-Йорк накрывает дождь, и бог грома, который с легкостью мог бы все это прекратить, предпочитает не вмешиваться в естественный ход вещей. Мокнет почти с удовольствием, которое становится только больше от того, что упрямый Локи все равно продолжает следовать за ним. Тор водит его кругами под проливным дождем около двух часов. До ставшей меловой кожи и обозначившейся вокруг губ синевы. Любой смертный бы свалился с простудой, но кто тут говорит о смертных?
До раннего вечера бродит, сжимая в руках так и не раскрытый зонт.
Трущобы, небоскребы, смахивающие на дворцы из хрома и стекла, торговые центры, усеянные тысячами огней… Тор качает головой и, развернувшись и тщательно следя за тем, чтобы не налететь на едва успевшего затормозить Локи, возвращается назад.
Пешком, игнорируя рейсовые автобусы и метро.
Пешком, чтобы дать взбешенному, как сотни фурий, брату возможность сорвать с него наушники, схватить за рукав насквозь пропитавшейся влагой куртки и развернуть к себе.
– Послушай, ты…
Тор прощается с ним, как его научил капитан Роджерс, почти касаясь двумя пальцами лба, а после сгибает один, наглядно демонстрируя то, что уроки мисс Романофф он тоже запомнил.
Локи сжимает челюсти и вместе с тем кулаки. Злится так сильно, что на шее и лбу вздувается толстая вена.
Тор искреннее наслаждается зрелищем.
Всего секунду или две.
А после, вскинув руку с зонтом, уносится прочь, окруженный свечением тысячи молний.
***
– Если ты думаешь, что это очень смешно, то вынужден разубедить.
Тор сминает салфетку, которой только что отирал кетчуп с губ, в маленький комок и так и оставляет рядом с пустой тарелкой.
Сыто вдыхает, раздумывая, стоит ли заказать еще один бургер или пока повременить. В отличие от смертных, ожирение или потеря кубиков ему не грозят, но вот леность, что накатывает после плотного обеда, его в последнее время бесит.
Кажется себе непозволительно расслабленным в такие моменты.
Уязвимым и довольным жизнью.
А у него ни на первое, ни на второе нет права.
– Насколько еще тебя хватит? – Локи, что только что занял лавку напротив брата, одергивает рукав приталенного пиджака и чопорно складывает руки на коленях, избегая касаться щербатой кромки стола. Завсегдатаи, да и персонал закусочной, то и дело оглядываются на него. Что парню в костюме делать в подобном месте? Не по нему. Ни ободранные лавочки, ни скудное меню.
Тор приподнимает бровь, решая, что все-таки повторит. Да и кофе тут вроде ничего. Не то чтобы он разбирался в кофе, но так когда-то сказала Джейн. Джейн, которая в полном порядке и сейчас где-то в Техасе. Тор ни одной живой душе не говорил, но они иногда поддерживают связь.
Кто-то у него должен быть. Хотя бы бывшая и ее чудаковатые друзья.
Тор кивает в очередной раз обернувшейся на Локи официантке, и та, поспешно развернувшись на каблуках, подходит ближе. Не то в надежде на чаевые, не то чтобы заглянуть в лицо тому, кто так выделяется среди местных.
И что бы она там ни увидела, взгляда больше не поднимает. Тор вполголоса просит повторить и ободряюще улыбается после. Подмигивает, и вокруг его глаз появляются тонкие морщинки. Никто из смертных не знает, что его правый глаз ни черта не видит и полезен теперь не больше обыкновенного стеклянного протеза.
Девчонка отходит, и Локи, выдохнув и коснувшись пальцами своей головы, медленно сглатывает и, усмирив свой норов, пробует по новой.
– Да пойми ты, так надо было.
О, оказывается, если заказывать два бургера, то бонусом идет бесплатная картошка фри. Вот это везение, не правда ли, мистер Одинсон?
– Я раньше не смог.
И чесночный соус не так плох, если замешан не на дешевом майонезе. Хотя богу грома по душе больше тот, что подают для острых крылышек барбекю.
– Просто скажи уже что-нибудь.
Тор жестом, что выверен едва ли не так же точно, как тот, которым раньше он призывал свой почивший молот, извлекает из кармана пару цветных драже. Когда раскусывает их, Локи едва ли не синеет. Его привычные голубые глаза на мгновение утрачивают морок.
Тор демонстративно работает челюстями, глядя прямо на брата, а после закидывает в рот еще пару конфет.
В узком рукаве бога обмана явственно мелькает рукоятка ножа. Впрочем, Локи хватает пары выдохов для того, чтобы скрыть его и взять себя в руки.