— С БУАР а? — поинтересовался у старшего, давая ему прикурить.
— Откуда ж еще.
— Землячок у меня там у вас, Верхолат. СНАРами командует.
— А, Музыкант. Да, есть такой.
— Как он там? Все выбраться к нему собираюсь…
— Да нормально. С утра видал его. Вон, Димарика за него спрашивай, они там с ним кучкуются. Димк, как там твой корешок, с которым вы в дудки все дуете?
— С оптической или с топовзвода?
— Не, — поправил Шибанов, — Женька Верхолат.
— А, летеха. Да живой.
— Ну, это главное. — согласился Шибанов. — А как у него там, на дудках, получается?
— Ниче так, может. — одобрительно отозвался контрактник. — Это не ты ему сакса передал?
— Я. Мы по зачистке выполняли, смотрю — бойцы мои тащат. Дай, думаю, чего пропадать… Как он ему, подошел?
— Он вообще-то труба. — улыбнулся боец. — На твоем саксе я.
— Ну и дай Бог. — нисколько не расстроился Шибанов. — Не, надо как-нибудь доехать до вас. Послушать хоть, как вы там дудите. Ладно, мужики, щас пойдем. Стаете вон за тем, с РПОшками. Ежли че — гаситесь и не лезьте.
— Лады, командир. Шибанов кивнул и отправился строить гомодрылов в походный порядок.
Старая дорога встретила людей сырым подвальным холодом — горушка справа по ходу движения прикрывала ее от солнца большую часть дня, и солнце не успевало толком прогреть и выпарить жидкую грязь, таящуюся под заветренной коркой. Распаханная в свое время техникой, дорога успела сгладить лишь самые глубокие раны, и до сих пор вызывала ощущение, что идешь по мясу земли. Кожу с травкой и камешками сорвали, и обнажилась нежная ткань, расползающаяся под ногами.
Ею с первой компании никто не пользовался: стало просто некому, оба села на ее концах были на славу размолочены градами с авиацией, и большинство чичей из них куда-то посваливало. Но покоя дорога не знала, ее постоянно кто-нибудь да минировал — то Назаровские, пытающиеся подловить задолбавшую тачанку, то сами чичи, приметившие, что именно по ней мы иногда срезаем путь, возвращаясь с левого берега. Сами минировали, сами и подрывались; жалко лишь, что редко. Можно б и почаще…
Первым убило Назарова. Шибанов как раз смотрел на него с его замком, спокойно идущих впереди, когда голова Назара расплескалась, словно миска с борщом. Тут же съежился и уткнулся в грязь замок, и Шибанов заорал, одновременно падая в машинально отмеченную яму:
— Пали все! Чехи прямо и левее! Слышь, Кудинов, Паскарь! Выпростав из под себя придавленный падением АКС, Шибанов навелся в разрез дороги, где мельтешили, рассредотачиваясь, фигурки врага в приметной натовской камуфле. …Откуда взялись, уроды… Сто лет никакой активности, и на тебе… Отсек несколько раз по паре, дернулся, обозначая ухмылку, когда заметил, что попал: из-под одной из фигурок выбило правую ногу. К упавшему тотчас кинулось аж несколько чичей, и раненого быстро уволокли. Послав им вслед несколько коротких очередей, Шибанов поморщился — ясное такое чувство, что не попал. …Хуево. Они не навстречу шли, а дорогу переходили, им по фронту растягиваться не надо, а я весь в куче. Сука, где ебучий Паскарь?! Групповая цель в ста метрах, хули он дрочит?..
— Паскарь, твою жопу! — рыкнул Шибанов в сторону пулеметчика. — Работай, Паскарь!
— Убило Паскаря! — панически взвизгнул чей-то севший голос. …Сука, да как так?! Не успело начаться, а у меня уже три покойника!.. — бешено подумал Олег, перебегая на левую сторону дороги. Точно, Паскарь уже доходит, в башку поймал. Жаль пацана, даже выстрелить не успел ни разу. Шибанов схватил пулемет с коробкой и побежал обратно — противоположный край дороги был повыше, больше мазы осыпать технично попрятавшихся чичей. …У них головное охранение сейчас далеко слева. Не обошли бы…
— Юнусов, вызываешь?! Чо там?
— Вызываю, тарщнант! Тока ни х. я ничо, горка эта сраная! — зло отозвался татарин Юнусов, удобно устроившийся с Северком за торчащим из стенки кювета розовым камнем.
— Пробьешься, пусть броню нашу разворачивают! И Сергеева сюда!
— Понял, тарщнант… Гараж, Гараж, я Сварка… Гараж, бля! Вы че там, суки! Гараж! — задолбил в тангенту Юнусов.
— Эй, артиллерия! — вспомнил Шибанов о подопечных. — Вы как?
— Живые. — послышалось из кустов под невысоким откосом.
— Давайте на левую обочину, вдоль дороги развернитесь и пасите туда! Там ихнее охранение головное может выйти!
— Лады, командир. Воюй, забудь про слева. Причесав из осиротевшего пулемета кусты на левой стороне дороги, где залегла большая часть противника, Шибанов добился снижения интенсивности стрельбы. Только что то тут, то там возникали трепещущие платки бледного огня, а теперь вон, красота и порядок. Попрятали морды, сучьи отродья… Пулеметчика ихнего бы еще достать. А ну, где у нас РПО…
— Кудинов! Кудин, тормоз сука! Брось автомат! А ну давай во-о-он, видишь? Засек вспышку? Давай-ка приложи, приложи козла! Кудинов нередко удивлял весь батальон, забрасывая мух и шмелей едва ли не в форточки, но сегодня, похоже, был не его день — взрыв недолета вспух на гребне дороги, и Шибанов досадливо закусил губу, наводясь по оставшемуся неподавленным пулеметчику. Это было последнее, что запомнилось Шибанову из неожиданно вспыхнувшего боя — что-то звонко лопнуло где-то сзади и рядом, свет плавно померк в его глазах, и откуда-то издалека Шибанов услышал чей-то насмешливо глумящийся, как ему показалось, голос, медленно, нараспев, откликающийся на вопрос:
— Где, где, в пизде! Спекся летеха! …Ни хуя себе! — неторопливо озадачился Шибанов, с головокружительным ускорением скользя куда-то в темное. — Совсем гомодрылы охуели! Это кто там такой умный?! Я щас кому-то как дам «в пизде»! Ишь ты! «Летеха»! Я вам не «летеха», а това…
— Это русня-то добрый народ?! — дернулся раненый, но тут же застыл, отражая закат расширившимися от боли зрачками. Шибанов приоткрыл второй глаз и осмотрелся из-под век, стараясь не двигать оглушительно гудящей головой. …Почему они не слышат, как она гудит?.. Но чеченцы были заняты разговором. Старик, нога которого вылетела из-под тела от очереди Шибанова, сидел рядом с лежащим на боку мужиком в дорогой снаряге. По его нелепой позе было ясно — перебит позвоночник, нижняя половина тела неуправляема, и Шибанов немного порадовался: …О какого матерого-то приложили. Хорошо. Хоть не зря… Окончательно Шибанов воспрял, когда заметил еще две пары неподвижных ступней в стоптаных кроссовках, торчащие из-под куста. …Опа, еще два. Может, еще где есть… Дай Бог… Чтоб хоть один к одному разойтись…
— Я не понимаю тебя, Уца. Ты же сам забирал Лом-Али из ихнего ВОВД. Ты видел, что они сделали с пацаном. Ты же видел, что они сделали с Юртом, с твоим Борзоем. Со всей Нохчийче.
— Да. Я видел.
— Как ты тогда говоришь, что эти собаки… — раненый поперхнулся и выхаркнул себе на грудь тягучий кровавый сгусток.
— Ты еще молод, Илес. Не понимаешь.
— Что я должен понимать, скажи.
— Это больно. Ты хочешь?
— Ты же сказал, что мне остались сутки. Ничего, сутки я потерплю.
— Да. Ночь и часть дня.
— Вот и скажи мне, что ты знаешь. Нена-ваша, я знаю, тебе не положено отказывать, когда тебя спрашивают.
— Мы живем как временный народ. Ерси — нет.
— Ерси живут как свиньи. Это пьяный ленивый сброд, Уца. Ты не был на русне, а я последние десять лет живу среди этих баранов. Они бараны, Уца, дети блядей. Их бабы — бляди, все до одной. Они сами или воры, готовые продать отца за два доллара, или овцы, не желающие ничего, кроме водки. Им можно ссать в пойло, и они все равно будут его хлебать.
— Да, сейчас — да. Многие из них забыли, кто они, и как должны жить.
— Но мы-то не забываем.
— Мы не знаем, потому что сами не захотели знать. Что не знаешь, как можно забыть. Вот ты, как ты сам думаешь, что бы мы сделали с ерси, если б все было наоборот? Если б Нохчийче была большая, как русня, а русня маленькая, и так же стала воевать с нами? С дедовскими ружьями против наших танков и вертолетов?
— Я бы сделал так, чтоб их внуки через сто лет обсирались со страху, захотев сказать «нет» вайнаху. Если бы мне только показалось, что они не поняли, я бы стер их. Ох, не ваша, умеешь ты зацепить человека… Нам бы их технику…
— Поэтому у нас ее нет.
— Будет! Тот человек, не ваша, к которому я, проклятый дурак, не довел тебя, как раз занимается этим. Даст Аллах, Майрбек доделает это… Мы будем валить их собачьи самолеты безо всяких зениток, есть такие специальные ракеты. Представь, один джигит сможет забить сразу десять, двадцать этих свиней!
— В этом нет радости для Аллаха, Илес.
— Что ты такое говоришь, Уца! Ты не хочешь ли сказать, что в Коране написана неправда? — снова вскинулся раненый, но еле сдержал стон — похоже, ему не стоило не то что двигаться, но и разговаривать.
— Ты слишком много слушал этих арби. Ерси и мы должны сражаться вместе, а не друг с другом. Припомни-ка аль Муджадыля.
— Коран можно прочесть так, а можно иначе, нена ваша. Где истина? Ты уверен, что истина — твоя?
— Истина у Аллаха, Илес, ты же знаешь. Мы только изредка можем увидеть ее свет. Не глазами, сердцем. Помнишь? Мне казалось, что тогда ты понял.
— Помню. «Свет дня — тьма. Свет в сердце, иди к нему во тьме дня…» Слишком много лет прошло… Слышишь, нена ваша? Я уже не знаю, что я понимаю, а что — нет. Эта проклятая война…
— Дело не в войне. Война для мужчины обычная вещь.
— Почему же тогда русня, которая боится войны, как свинья ножа, не временный народ, а мы — временный?
— Любой народ временный. Но жить можно по-разному. Дело в том, что народ несет. По дороге, отмеренной Всевышним, не пройти налегке. Ни человеку, ни народу. Мы бросили свою ношу, Илес. Мы не несем свою ношу, мы несем на горбу мерседесы. Не мы ездим на них, а они ездят на нас. На это надо смотреть сердцем, тогда увидишь.
— Что за ноша, Уца? О чем ты?
— У всех народов одна ноша — воля Аллаха. Мы больше не хотим ее знать, мы стали много смотреть, какой у джигита мерседес, сколько людей его боится. Вот ты. Ты каждый день говоришь — бисмилля ррахман ррахим, а где твое сердце? Ты совершаешь намаз — да, ты научился не пропускать намаз, а думаешь о том, как снова поедешь в Турцию, отвезешь еще денег. Купишь там что-нибудь, еще один дом. Ты даешь закят, ты даешь его от сердца, или оттого, что Хамцуев не может дать меньше, когда дает Ковраев, дает Хутугов? Закят без сердца не попадает к Аллаху. И газават без сердца — не газават.
— Да. — после долгой паузы ответил раненый. — Да, нена ваша. Есть такое. Имран построил новый дом. Ему кирпич из Италии привозили. Каждый в отдельную бумажку завернут…
— Наверное, это хороший кирпич… А семья Идриса, который стал шахидом, ест один хлеб, и радуется, когда он не совсем засохший. А баба Валя, которая звала тебя Илюшкой, так и лежит в подвале. Уже полгода, да? И где ее сын, Илес?
— Это война. Не мы ее начали. — едва удерживаясь от крика, нарочито спокойно выдавил раненый.
— Ее начинала баба Валя? Или ее начинал Андрейка? Я не помню, чтобы он начинал с тобой войну. Что учил тебя чинить мотоцикл — помню.
— Нена ваша, прошу тебя, помолчи. — раздался сдавленный голос раненого, и Шибанов как-то почувствовал, что к вечернему шуму из мягкого ветра и усталых птичьих пересвистываний ничего не прибавилось, голос прозвучал только в Олеговой голове — раненый только собирался это сказать. Но не сказал; скрипнул зубами и судорожно вдохнул. Олег отчетливо расслышал, как взвизгнули крепкие зубы раненого. Этот короткий взвизг, на грани прочности эмали, словно взорвался у Олега в голове, окатив мозг вспышкой того понимания, которое сейчас выворачивало раненого. Олег тут же перестал чувствовать его врагом, а себя — собой; они с чеченцем вдруг стали одним огнем, без жара горящим над беспомощно валяющимися телами. Да, тихий и бесстрастный голос старика показал чеченцу всю его жизнь, с какой-то неуловимо безжалостной простотой назвав вещи своими именами. Вернее, вообще обойдясь без имен: вот маленький Илес возвращается из школы, и русская соседка угощает его алычевой пастилой; а вот школа через двадцать лет; видимо, это первая кампания – Илес с воняющим порохом РПК стоит за спиной отца, решающего дела с людьми самого Шамиля. Бой только что окончился, и на штанах Илеса еще не успела высохнуть кровь достреленных свиней. Он горд и спокоен: все видели, как именно его очередями снесло и командира, и пулеметчика. Отец тоже горд им, но не показывает и хмурится: идет серьезный разговор, на столе лежат серо-зеленые пачки в пластиковой банковской упаковке. Илес пытается приблизительно прикинуть сумму за забитую группу, но голова отказывается считать — Илес вдруг узнает свою парту и обводит глазами неузнанный сгоряча кабинет — это же тот самый класс, куда он ходил в начальной школе… Вот как сменилась жизнь! А казалось, что все будет так серо и скучно… Чеченец с болью выскакивает из этого воспоминания, но сразу же вспыхивает следующее, класс сменяется рынком в Шалях. Это еще до избрания Джохара и до Первой Кампании; Илес сидит в семерке, которую они с братом решили купить у бестолкового грека, зачем-то оказавшегося здесь на колесах. Он сначала не хотел продавать, но младший откинул полу куртки и грек все понял. Сейчас они пошли за ангар, рассчитываться, и Илес недовольно морщится — что он там тянет. Щелчок тонет в жестяном грохоте музыки из киоска, все нормально, в щели меж ангаром и кирпичной оградой появляется улыбающийся младший. А молодец, — теплеет на душе Илеса, — растет волчонок-то… Уже без картинок, сухой констатацией: потом будет еще сто двадцать четвертый мерс, светло-кофейный; мазда-626, потом будет не до машин, а когда свиньи сдадутся, уже после Хасавюрта, там вообще замелькает, теперь все больше джипы — ниссан-террано, патфайндер, паджерик красный и паджерик белый, что там еще… Олег чувствует, как чеченец перебирает сегодняшние машины, на которых ему больше не ездить, но машины сменяются лицами людей, нетерпеливо врывающимися в их общее поле зрения: мужчины, женщины, солдаты, какая-то кричащая старуха, бессмысленный взгляд свежего трупа, черный припухший валик вокруг дырки над правой бровью кажется третьим, дополнительным глазом; сизые кишки в блестящем желтом жире, черная, красная, алая, легкая и тяжелая кровь — на кафеле, на руках, на лезвии, на стенах, на крашеном полу, на земле. Зачем? Незачем. Бесполезно хотеть разного, и отнимать это разное у других. В этом не было никакого смысла. Нет в мерседесах смысла. Нет смысла даже в Имрановском доме — что толку, если даже в таком красивом доме живешь не туда, куда надо. А куда надо — так безвыходно ясно. Это же так просто… До боли; и далеко за ее пределы. Почему, почему только сейчас… Женщинам надо любить детей. Мужчинам пристало искать мудрость. Если мудрость не дается — вовремя понять и делать дающееся. Пахать землю, ковать железо. Не давать блядству поднимать голову — нигде. Где словом, где делом. И не жалеть. Особенно себя. Все. Олег пораженно висел в пустоте, чувствуя, как чеченец стал каким-то отстраненным и безмолвным. Кино про жизнь кончилось, осталась пустота и неумолимо чернеющие посреди пустоты результаты. Чеченец мужественно не отводил глаз и прямо смотрел на итоги: да, вот то, что я сделал. Надо было не так; но все уже сделано, и срок пришел. Жаль. Но останутся Салавди и Яраги, может, хоть они догадаются, как надо — ведь это так просто… И еще кого-то носит жена…
Кого? Теперь не узнать. Хорошо бы девочку… — неожиданно думает чеченец, всегда хотевший только сыновей, но мысли о детях, в которые так тепло зарываться, пряча лицо от смерти, сдувает холодом — всему свое время,