Margot (https://ficbook.net/authors/109612), znaika (https://ficbook.net/authors/149523), ID_Anthea (https://ficbook.net/authors/309076)
Tom Hiddleston, Chris Hemsworth (кроссовер)
Пейринг или персонажи:
Chris Hemsworth/Tom Hiddleston
NC-17
Слэш (яой), Ангст, Мистика, Даркфик, Ужасы, Hurt/comfort, AU
Насилие, Изнасилование
Макси, 135 страниц
32
закончен
Крис - преуспевающий редактор крупного мужского журнала. Том - известный флейтист, со странными привычками.
Иногда лучше не знать, что скрывается за славой и внешним благополучием...
Кажется, где-то мне встречался фанфик, где Том вроде бы тоже был в роли музыканта. Спешу заверить, что ни идея, ни сюжет ни в коем случае не украдены и совпадать не будут.
Том:
Крис:
Арт к последней главе: http://cs305110.vk.me/v305110352/664a/V4lcv8n5YAY.jpg
Драббл к главе 23: http://ficbook.net/readfic/1259205
Драббл к главе 14: http://ficbook.net/readfic/1271130
Содержание
Содержание
Глава 1. «Парковка».
Глава 2. «Тьма не тронет тебя».
Глава 3. «Начало».
Глава 4. «Попытка осознания».
Глава 5. «Концерт».
Глава 6. «У этого ангела сожженные крылья».
Глава 7. «Напоминание».
Глава 8. «Память».
Глава 9. «Посетитель».
Глава 10. «Ночь».
Глава 11. «Я обещаю».
Глава 12. «Слишком много слов».
Глава 13. «Инициация».
Глава 14. «Closer to the Edge».
Глава 15. «Я не могу».
Глава 16 «Домой».
Глава 17. «Вопрос веры».
Глава 18. «Пусть он не забудет».
Глава 19. «Конверт».
Глава 20. «Майклсон».
Глава 21. «Фильм».
Глава 22. «Карпаты очень красивы».
Глава 23. «Аэропорт».
Глава 24. «Sir Orhideea».
Глава 25. «Он должен быть в форме».
Глава 26. «Трасса».
Глава 27. «Десятая симфония».
Глава 28. «Ты умрешь на рассвете».
Глава 29. «Рим».
Глава 30. «Отдай мне свою душу».
Глава 31. «Ты спас меня».
Глава 32. «Покажи свою душу».
Глава 1. «Парковка».
Тонкие пальцы, бегающие по клапанам, прикрытые подрагивающими веками глаза... А по виску катится прозрачная капелька пота.
Таким Крис и запомнил мистера Томаса Хиддлстона, известного лондонского флейтиста.
Крис не думал, что он, главный редактор крупного мужского журнала, когда-либо может заинтересоваться классической музыкой, если бы не этот злополучный концерт, билет на который достался ему случайно.
Майк буквально скакал вокруг своего босса, расписывая прекрасную игру англичанина. Упомянул о каких-то международных наградах, мировых турне... Не поленился даже показать распечатку со списком этих самых заслуг.
Конечно, Хемсворт прекрасно понимал, что Майку банально жаль денег, потраченных на пропадающий билет, но вечер все равно был пуст и Крис согласился.
И вот теперь, сидя в машине на давно опустевшей парковке перед театром, он тупо смотрел в мутную темноту и пытался привести мысли если не в порядок, то хотя бы в более-менее приемлемую форму.
Тишину разорвал приглушенный шумоизоляцией автомобиля хлопок двери и Крис, инстинктивно обернувшись на звук, удивленно замер: по лестнице, зажав под мышкой букет – спускался не кто иной, как тот самый флейтист из Лондона. Черное пальто, аккуратно зачесанные назад волосы, перекинутый через локоть чехол, видимо, с костюмом. И явно тяжелая сумка в руке.
Флейтист...
Сам не понимая зачем, Хемсворт выскочил из машины и скорым шагом направился к музыканту.
– Мистер Хиддлстон! – Крис окликнул англичанина еще шагов за пять.
Тот вздрогнул и резко обернулся, выронив букет. Он с шуршанием приземлился на асфальт, ровно у ног флейтиста. Но тот даже не попытался поднять цветы. Наоборот, отшатнулся, будто испугавшись...
– Извините, – Крис, опережая музыканта, нагнулся, поднимая цветы.
– Ничего, – голос у флейтиста был тихий, но очень четкий, – я просто не думал, что встречу кого-то.
– Я тоже не думал, что задержусь, – зачем-то признался Хемсворт, протягивая букет.
И добавил вежливо:
– Великолепный концерт. Увидел, что вы идете, вот и захотел поблагодарить.
Когда англичанин протянул руку, забирая цветы, Крис заметил, что пальцы у него заметно подрагивают. Даже не подрагивают, а дрожат.
– Спасибо, – благодарность прозвучала совсем без выражения. Вымучено.
– Могу помочь донести до машины, – Крис кивнул на пакет. И смущенно осекся. Едва знакомый человек, а он уже лезет со своей помощью...
– Я пешком, – прозрачные глаза устало скользнули по лицу, – но спасибо.
– Если хотите, я могу подвезти, – удивляясь своей наглости, предложил Крис.
И к его удивлению, музыкант кивнул. Не ломаясь, не рассыпаясь в благодарностях... просто качнул головой и поднял вопросительный взгляд, будто спрашивая, можно ли уже идти.
И только теперь Крис понял, насколько англичанин измотан.
Неужели игра на флейте отнимает столько сил?
– Идемте, – Хемсворт приглашающе махнул рукой, и первым шагнул в сторону машины.
Том как-то неуклюже забрался на сидение, осторожно пристраивая на коленях чехол с костюмом и пакет. А вот цветы музыканту уложить не получалось никак. Простенький букет из трех роз все время соскальзывал куда-то вбок, норовя провалиться в проем между сидениями.
– Хотите, я положу его назад? – предложил Хемсворт до этого напряженно наблюдавший за попытками флейтиста устроиться.
– Если можно. – Хиддлстон осторожно передал розы Крису, – спасибо.
Он скомкано кивнул в ответ на благодарность и почти выдернул букет из рук Тома. Хиддлстон явственно вздрогнул, но не сказал ничего. Хотя мог бы.
Крис резко повернул ключ в зажигании и сорвался с места.
Что с ним происходит?!
Не выспался? Давно музыки классической не слышал?
Хемсворт на секунду зажмурился, пытаясь выгнать из груди странное холодное ощущение неудобства.
Чертовщина...
В салоне было тихо. Как-то... чересчур тихо. Крис не слышал даже дыхания сидевшего рядом Тома. Будто бы соседнее сидение было пустым. Но смутный неподвижный силуэт, фиксируемый боковым зрением говорил об обратном. И все равно...
– Куда вас отвезти? – Крис был несказанно рад, что не спросил об этом на улице и теперь мог хоть чем-то нарушить тишину.
– Знаете отель у шоссе? – музыкант чуть повернул голову, скользя по лицу своим странным полупрозрачным взглядом, – вот там...
– И вы собирались идти пешком? – удивленно переспросил Хемсворт, прикидывая в голове длину пути.
– Иногда полезно пройтись, – Том чуть улыбнулся, пожав плечами.
И от этой улыбки у Криса внутри что-то екнуло. Болезненно, почти... горько.
Этот флейтист, определенно, навевал какую-то депрессию.
– А не боитесь, что я маньяк и, предположим, только что вас похитил? – как-то совсем уж глупо пошутил Крис, – все же предложение подвезти на пустынной парковке... – он неопределенно пошевелил пальцами, будто предлагая флейтисту додумать продолжение этой недошутки самому.
Боже, как же жалко все это выглядит!
Но говорить было будто бы жизненно необходимо. Тишина рядом с этим человеком давила.
– Каждый из нас может попасть в подобную ситуацию в любой момент, – все так же бледно улыбнулся Хиддлстон, – почему этого не может случиться и со мной?
– У вас философское отношение к жизни, мистер Хиддлстон, – нервно хмыкнул Крис, – все музыканты такие?
– Не знаю... – как-то растерянно ответил Том, – вы думаете?
Хемсворт замялся, не зная, что ответить.
Обычно проблем в общении у него не возникало, но сейчас...
И снова повисла напряженная тишина, нарушаемая только звуком дождя, бьющего в лобовое стекло.
– Не заметил, когда он начался, – нервно выдохнул Крис, – вроде не обещали...
– Не обещали, – подтвердил флейтист, пусто глядя будто сквозь Криса.
И снова тишина.
Холодная, наполненная неловкостью.
Тишина.
И хочется разбить ее хоть чем-нибудь. Хотя бы... музыкой?
Ну, конечно, можно ведь включить радио! И сделать вид, что увлечен болтовней ди-джея или очередной музыкальной композицией.
– Вы не будете против, если я включу радио? – Крис бросил исполненный надежды взгляд на приемник.
– Нет, – бесцветно, тихо... Равнодушно.
Музыка наполнила салон резко. Каким-то рваным нервозным ритмом. Натянуто-веселым... И Хемсворт заметил боковым зрением, как тонкие пальцы Тома буквально вжались в висок. Будто прострелила боль, до тех пор просто монотонно ноющая где-то в глубине, охватывающая обручем... Крис будто почувствовал это. Будто...
– Я выключу, – слишком поспешно.
И в ответ ничего.
Только дыхание. Тяжелое, хрипловатое.
Шуршат шины по асфальту, мимо проносятся какие-то огни. Фары встречных машин бьют в глаза.
Хорошо, что шоссе пустое.
Он сейчас высадит этого странного пассажира и забудет о прозрачных глазах навсегда. О тонких пальцах и пустом взгляде.
Просто ляжет спать. А завтра пойдет на работу.
Все как обычно.
– Вот здесь остановите, – тихий глуховатый голос вырывал из мутного омута мыслей.
И Крис резко вдавил педаль тормоза. Так, что не пристегнутый Том подался вперед, и неминуемо влетел бы головой в лобовое стекло, если бы Хемсворт не перехватил его, удерживая, вдавливая в сидение.
Холодные пальцы, вцепившиеся в предплечье. И напряженные мышцы груди.
– Извините, – Крис буквально отдернул руку, – это вышло случайно.
– Бывает, – и снова эта бледная улыбка. – Сколько я должен вам?
– Считайте это благодарностью за концерт, – выдавил из себя Хемсворт.
– Я не спросил, как вас зовут, – на лице музыканта проскользнуло виноватое выражение, впрочем, сразу же обратно сменившееся равнодушно-пустой маской.
– Крис, – протянутая ладонь и слабое рукопожатие.
– Спасибо, Крис, что подвезли.
Тихий хлопок двери и пустота.
Хемсворт еще несколько минут стоит у обочины, наблюдая сначала, как Том поднимается по лестнице, оглядывается зачем-то назад, быстро скользя взглядом по пустынной улице, задерживается на машине Криса... И вздрагивает, явственно чувствуя на себе пустой взгляд прозрачных глаз... А потом Хиддлстон неожиданно резко дергает дверь и его силуэт, темным пятном мелькнув на фоне зеркальных панелей фойе, исчезает в глубине здания.
Крис трясет головой, наивно полагая вытрясти пустоту, будто впитавшуюся в кожу вместе с легким горьковатым запахом, оставшимся в салоне... И нервно усмехаясь своим странным мыслям, давит на газ, чересчур резко выворачивая руль.
И только подъезжая к дому, Хемсворт вспоминает о букете на заднем сидении.
Розы сиротливо валяются в углу, чуть шурша оберткой. Или это только кажется?
Крис прикусывает губу и лишь слегка притормаживая, разворачивает машину.
Почему-то навязчиво мерещатся прозрачные серо-зеленые глаза.
***
Холл отеля встречает пустотой и ярким белым светом люминесцентных ламп. Тишина и чистота. В глубине, у стены с логотипом – ресепшн. Миловидная блондинка что-то пишет в журнале...