- Мы друзья? – не очень уверенно спросил Брок. – Сослуживцы? Спасли друг другу жизнь и теперь как братья?
- Жизнь мы действительно друг другу спасали, и не раз, - усмехнулся Баки, поймав почти умоляющий взгляд Стива. – Но вот только наши чувства далеки от братских.
- Вы меня ненавидите и…
- Мы любовники, Брок, - не дав его фантазии разойтись, добил Баки.
- Э… - глаза у Брока стали огромными, а потом он медленно, будто оценивая, осмотрел их с головы до ног. – То есть… оба, что ли?
- Да, - просто ответил Баки, и тогда Брок со странной надеждой уставился на Стива.
- Оба, - подтвердил тот.
- И как… блядь, - он поспешно отхлебнул чай и опустил взгляд, потом, поерзав, перехватил ворот халата у самого горла, будто… боялся.
- Эй, - мягко окликнул его Баки. – Детка, ты чего? Мы ничего не собираемся с тобой делать. Даже если ты очень захочешь.
- Потому что вы уже все со мной сделали, - буркнул Брок, и Стив с ужасом и странным удивлением понял: тот смущен до слез, до стыдливого румянца. Их Брок, который не то что ни разу не краснел, а вообще был редкостным циником. Оказывается, тоже когда-то умел быть таким.
- Он нас убьет, - едва слышно выдохнул Баки. – Пристрелит и обставит как несчастный случай.
- Нет, - Стив ожег его взглядом и сел рядом с Броком, стараясь не делать резких движений и держать руки на виду. С таким же выражением лица он вел переговоры с террористами-смертниками, готовыми взорвать себя в любой момент. – Потому что мы слишком… ценим тебя. Ты важен для нас, Брок.
- Вы меня любите? - вдруг выпалил мальчишка, отчаянно, жарко краснея ото лба до самой шеи. – Говорите правду! Я хочу знать, имею на это право! – он почти кричал, запальчиво и резко выталкивая из себя слова, и смотрел с таким требовательным отчаянием, что Стиву стало не по себе.
- Конечно, - с трудом выговорил он. – Да, любим. Никогда не сомневайся в этом.
Брок хотел вскочить из-за стола, но с видимым усилием остался на месте.
- Я же не… не голуб… не пид… не такой. И вы не похожи… на этих.
- На кого? – с любопытством спросил Баки.
- Ну, на тех, кто… в жопу ебется.
- А как они выглядят? – продолжил расспрашивать Баки.
- Ну, на баб похожи, - буркнул Брок и добавил: - Батя меня убьет, - потом, словно очнувшись, он что-то, видимо, подсчитал в уме и поправился: - Убил бы. Раз я жив, значит, он – нет.
- Мы – боевые пидорасы, - «утешил» его Баки. – Губы не красим, платья не носим, тонким голоском со сцены в гей-клубе не поем.
- И я тоже? – безо всякой надежды спросил Брок.
Баки молча сходил в спальню и вернулся оттуда с электронной фоторамкой, что стояла на прикроватной тумбочке с его стороны.
- Смотри сам, - он включил режим презентации и передал гаджет Броку.
========== Глава 2 ==========
Комментарий к Глава 2
Народ, у меня чуток есть написанного, потому так быстро)
Брока было много: фотографировал, в основном, Баки, а так как он не был сторонником новомодной привычки бесконечно снимать себя, то на изображениях в основном были Брок и Стив. Брока даже больше, потому что именно со Страйком Баки предпочитал тренироваться, пока Стив пропадал на штабной работе.
- Этот страшный дед – я? – тихо спросил Брок, разглядывая первое фото: командир Страйка что-то орет с самым злобным выражением лица.
- Дед, - прыснул Баки. – Этот «дед» от груди два своих веса жмет. Ты дальше смотри.
Когда пошли домашние фотки (Брок в футболке без рукавов, Брок в одних пижамных штанах на кухне готовит завтрак, Брок встрепанный со сна, вообще голый, но на животе), мальчишка смотрел, чуть приоткрыв рот.
- Как я… такие руки себе приделал?
- Путем многолетних тренировок. И не только руки, - ответил Баки. – Ты весь исключительно хорош.
- Какой он… я старый.
- В четырнадцать тебе и мы должны старыми казаться, - подал голос Стив, напряженно следя за выражением лица мальчишки. – Брок, мы должны оформить тебе новые документы, определить в школу… потому что никто не может сказать, временно ты омолодился или просто «откатился» к себе четырнадцатилетнему и будешь расти заново. Если заново… мы все для тебя сделаем. Все, что в наших силах, чтобы…
- Теперь я точно не стану врачом, - сказал вдруг тот, явно Стива не слушавший. – Я хочу быть таким. Крутым.
- Врач – это тоже круто, - вставил Баки.
- Да ну… пробирки перебирать. О-па, - Брок ткнул пальцем в экран рамки. – Эй, как вернуть? Предыдущую картинку?
Баки подошел к нему и показал переключатель на верхней планке.
- Вот тут. Вперед-назад. Понял? Что тебя там…
Брок быстро нажал «назад» и нервно облизал губы.
- Черт, - выругался Баки. – Забыл про нее.
Брок поспешно прижал гаджет к груди, будто Баки собирался его отнять.
- Можно мне… оставить эту штуку? – просяще, но все равно с каким-то вызовом спросил он.
- Можно, - Баки потер лицо, будто пытаясь собраться с мыслями. – Стив. Мы сейчас покормим наше приобретение, и я повезу его по магазинам, не будем до завтра откладывать. Купим планшет, плеер, одежду… что там еще подросткам нужно. А ты…
- Я займусь документами и остальным, - кивнул Стив. – Мария обещала помочь. И в школу надо пристроить. Конец учебного года, конечно, но все-таки.
- На кой хуй мне школа? – набычился Брок, все еще рассматривая так зацепившее его фото: Стив сладко потягивается у окна, одетый только в тени и солнечный свет, а Брок просто стоит рядом, положив руку ему на поясницу. Вполне невинное фото, если ты, конечно, не легковозбудимый подросток, только-только познающий свою и чужую сексуальность. – Я и так все вспомню, когда вырасту.
- А если нет?
- А что, - Брок, наконец, поднял взгляд на Стива и ухмыльнулся, - для того, чтобы убивать людей надо алгебру знать? Или химию с биологией?
- Это все надо знать для общего развития, - заметил Баки. – Чтобы не чувствовать себя тупым на фоне остальных.
- У меня прямо крупными буквами на лице написано: «Интеллектуал».
- Это внешнее, - заметил Стив. – Ты далеко не дурак, Брок. Хоть и любишь прикидываться солдафоном.
- О, да. По ночам читаю Шекспира, - хмыкнул мальчишка, потрогав пальцем задницу Стива на фотографии.
- Школа – это обязаловка, - отрезал Баки.
- Ладно, - буркнул Брок. – Но не ждите, что я вам принесу оттуда что-то крупнее «С».
- Посмотрим, - заверил его Стив. – Пойдем, я покажу тебе твою комнату.
- Мою комнату? – Брок поднял на него глаза и облизал губы. – Я… разве я не… ну, не с вами?
- Ты – с нами, - заверил его Баки. – Когда взрослый. Был. Но теперь ты - подросток, и органы опеки натянут нас на Эмпайр Стейт Билдинг, если у тебя не будет отдельной комнаты. Нам и так тебя отдавать не хотели.
- Я не пойду в интернат, - тут же оскалился Брок. – Я не… - он вскочил, прижался спиной к стене, как загнанный в угол зверек и чуть наклонил голову вперед. У взрослой версии Брока Рамлоу эта поза означала одно: он будет драться до конца и скорее сдохнет, чем уступит. – Вы меня не заставите.
- Мы, - Баки подошел вплотную к нему и положил ладонь живой руки на плечо, - и не собирались, детка. Ты наш. Мы глотки за тебя повырываем всем, кто попробует отнять, понял?
- Не называй меня «деткой», - шмыгнул носом Брок. – Это звучит по-пидорски.
Баки, рассмеявшись, дернул его на себя и обнял, целуя в макушку.
- Какой же ты придурок, командир. Самая что ни на есть детка.
- Пошел ты, - без должной экспрессии выговорил Брок, так очевидно расслабляясь, что у Стива закололо за грудиной. – И сам придурок.
- Пойдем, - Баки, обняв его за плечи, повел его в гостевую спальню, молча указав глазами Стиву на духовку – курицу следовало проверить.
Кивнув, Стив поднялся и натянул кухонные рукавицы в «брутальный горошек», как говорил Брок в казавшейся сейчас нереальной жизни. Жизни, где эти рукавицы были иногда единственным, что на нем было надето. Теперь же он стал маленьким, ершистым и неуверенным в себе мальчишкой, каждое слово воспринимающим в штыки, но Стив знал: они справятся. Все трое.
Баки вернулся не сразу. Постоял на пороге, наблюдая, как Стив вытаскивает курицу, поливает ее соком, заправляет салат.
- Он такой… - наконец, сказал он, - беззащитный.
- Научится, - вздохнув, ответил Стив. – Мы поможем.
- Поможем, - эхом отозвался Баки. – Блядь, как так, а? Страховка, выслуга, жизненный опыт – куда делось все?
- Вернется. А если нет, надо сделать все, чтобы хотя бы жизненный опыт был менее… травмирующим.
- Мы любим его не за опыт.
- Человек и есть опыт, - не согласился Стив. – Мы – это то, что мы поняли, чему научились и какими стали.
- Ерунда. Тебе, например, говнистость характера от природы дана. И упрямство, и… один хрен знает, что еще. И жизнь, будем откровенны, мало это поменяла.
- Зови его, все готово, - вместо ответа сказал Стив и, подойдя ближе, поцеловал. – Мы справимся.
- Ага.
- У нас выбора нет.
- Нет. Но давай все-таки помнить, что он не наш с тобой ребенок, мы его не на помойке подобрали. Он – наш любовник, впавший в детство. Мужик со стальными яйцами. И мы не будем над ним трястись, как две наседки. Я бы не хотел, чтобы надо мной…
- Сейчас, - перебил его Стив. – Сейчас не хотел бы. А в четырнадцать? Если бы ты попал к двум незнакомым мужикам…
- Стив? – раздался за спиной у Баки голос Брока. – Стив, ты что - Капитан Америка?
Глаза Брока без привычного ехидного прищура казались просто огромными, когда он, выступив из-за спины Баки показал еще одно фото на дисплее рамки – Стив по форме и со щитом посреди развалин. Шлем небрежно зажат подмышкой, волосы стоят дыбом, и на фоне копоти, покрывающей лицо, белоснежная улыбка смотрится, как в рекламе отбеливающей пасты.
- Э, - Стив одним движением ножа развалил курицу пополам и неловко улыбнулся. – Да, Брок.
- Настоящий? – потребовал мальчишка. – Он же умер. В сорок четвертом.
- В сорок пятом, - поправил его Стив. – Я тоже так думал, но, как видишь, жив.
- Охуеть, - Брок, одетый в тонкие домашние штаны, подвязанные какой-то резинкой, и слишком большую для него футболку пораженно плюхнулся на стул и уставился на Стива, как на восьмое чудо света. – Меня ебет Капитан Америка.
Стив, как раз пробовавший соус, поперхнулся и закашлялся, краснея, как маков цвет. То ли от недостатка воздуха, то ли от темы разговора – не поймешь. Баки подоспел вовремя: несколько раз хлопнул по спине, давая продышаться, и добил:
- Не всегда он - тебя.
Но Брок, казалось, его не слышал. Он беззвучно шевелил губами, рассматривая Стива, как диковинное животное.
- Послушай, - переведя дыхание, Стив решил верно расставить акценты. – Я самый обычный человек. Нуждаюсь в еде, сне и отдыхе, как остальные люди. И прочие… потребности у меня такие же. Я не робот и не супергерой. Прости, если разочарую, но у меня полно слабостей и недостатков, Брок.
- Гордость нации, - тихо, с каким-то даже благоговением произнес Брок. – Круто.
- Еще автограф возьми, - хмыкнул Баки, а Брок снова опустил взгляд на фотографию.
- Я… мне нужно… я буду в своей комнате, - он поспешно поднялся и выскочил в коридор.
Стив отложил ложку, которой перемешивал соус и замер, гадая, пойти за ним или, все же, не стоит.
- Он отойдет и станет таким же невыносимым, как обычно, - заверил его Баки. – Эй, Стив, ты чего?
- Я просто… знаешь, Брок Рамлоу – один из немногих, кто воспринимал меня без внешней шелухи. Ну, мне так казалось. Он никогда не выказывал ни особого пиетета, ни страха, ни восхищения. Относился как к профессионалу с особенностями. Во многом поэтому… - Стив сделал неопределенный жест рукой, обводя дом, себя и Баки, - поэтому мы… пришли к тому, что имеем. Я никогда не чувствовал себя с ним, как на автограф-сессии. Или как на той чертовой выставке в музее.
- Стив, ему четырнадцать, - Баки подхватил ложку и попробовал соус, - ты в четырнадцать… представь, ты бы встретился с Македонским?
- Но я не…
- Но для него – да. Ты – легенда, Стив. Хочешь ты этого или нет. Наверняка со временем ты обнаружил бы у Македонского прыщи на жопе, залысины и привычку пердеть во время военных советов, - совершенно серьезно заметил Баки. – Соли не хватает. Но это не значит, что от этого он перестал бы быть великим полководцем, завоевавшим половину мира. Эй, детка! - Крикнул он в сторону коридора. – Иди жрать, а то остынет! Капитан Америка самолично приготовил эту курицу для нас, смертных. Негоже разбрасываться дарами… - Стив метко кинул в него одной из рукавиц в «брутальный горошек», отчего Баки засмеялся, отбивая ее ложкой для соуса, как бейсбольной битой.
Брок, замерший, было, на пороге, молча прошел в кухню, сторонясь Стива, и занял облюбованное место под стенкой.
- Тебе ножку или грудку? – спросил Стив, зная, впрочем, что Брок ест исключительно ножки и больше ничего и никогда.
- Мне все равно, - отозвался мальчишка, потупившись.
- Значит, ножку, - решил Стив, отпиливая заявленную часть от тушки. – Картошка. Соус. Салат. Ешь, давай.
Брок уныло поковырялся в тарелке, хотя обычно аппетит был у него волчий.
- В чем дело? – Баки уже обглодал свою часть курицы до костей и теперь жадно поглощал картошку-пюре. – Невкусно?
- Вкусно.
- Так чего ты…
- У меня нет… вы не обязаны меня…
- Он о деньгах, - догадался Стив, более щепетильный в этом вопросе.
Баки тихо прыснул, а потом подвинул Броку блюдо со свежими булочками.
- Ешь, детка. Ты зарабатываешь, как небольшой завод по производству кока-колы, так что никак нас не объешь и не разоришь. Если хочешь, в магазине будем платить твоей картой. Ну, когда поедем тебе за одеждой и всякой прочей херней. А то еще начнешь экономить ни с того, ни с сего, а мне одного скряги в семье хватает.
- Я не скряга, - тут же ответил Стив. – Просто разумная экономия…
- Просто мы не в сороковых, Стив, ты завтра не потеряешь работу из-за простуды, а меня не выпрут из доков просто потому, что я не понравился хозяину. У нас тут трастовые фонды, страховки, депозитные счета и Тони, который по доброте душевной все это вкладывает с разной степенью удачности. Ну, в крайнем случае, - Баки криво ухмыльнулся, потом подмигнул на навострившему уши Броку и закончил явно не так, как хотел: - с командиром мы не пропадем. Так что ешь, пакуйся и поехали.
Брок в мгновение ока съел свою часть курицы, и Стив, посмеиваясь, положил ему еще.
- Ешь, растущий организм, - сказал он. – Хотя ты и не растущим съедал обе ноги. Я бы приготовил индейку, как обычно, но она печется дольше.
- Кто первый вернется, тот готовит ужин, - решил Баки, щелкая тумблером кофемашины. – Или пойдем куда-нибудь?
- Не думаю, что… - начал Стив, но тут в дверь позвонили. – Кого-то ждешь? – спросил он у Баки.
- Ага. Санта Клауса, - фыркнул тот. – Все, кого я хочу видеть – передо мной.
Стив поднялся, чтобы открыть. На пороге стояли Роллинз с Таузигом с одинаково нечитаемыми выражениями лиц.
========== Глава 3 ==========
- Мы это… к командиру, Кэп. Пустишь? Вещи принесли. Ну, которые остались там. На базе.
- Вы же знаете, что случилось, - начал Стив – Это…
- Мы только того… - подключился к уговорам Таузиг, - этого…
- Стив, это мои… сослуживцы, да? – Брок подошел очень тихо, и завидевшие его бойцы заулыбались. – Можно они войдут?
- Конечно, если хочешь, - Стив, отчего-то пребывавший в полной уверенности, что Брок не захочет видеть никого, кто знал его взрослым и крутым, посторонился, пропуская гостей. – Чаю?
- Стив, - Баки, тоже обретавшийся в пределах видимости, закатил глаза. – Какой чай? По пиву?
- Можно, - откликнулся Роллинз.
- А вот Броку – чай, - не терпящим возражений тоном заключил Стив. – Давайте на кухню.
Парни неловко разулись и расселись за большим столом.
- Твое, - Роллинз протянул Броку большую сумку и какую-то коробку. – Сказал – шкуру сдерешь, если потеряю или сломаю. И я не заглядывал, честно.
- Когда сказал? – поинтересовался Брок, неуютно ежась под его взглядом.